Rodrigo Rodrigues
Naquele domingo, tudo parecia normal, habitual.
O cheiro da feira, o barulho dos carros, a molecada chutando bola, com o sol a pino, caldo de cana, inevitável, e seu parceiro, o pastel.
Ainda era manhã, mas a pressa com que o dia passava desafiava o tempo e o espaço.
No almoço, apenas por obrigação, nos saciamos.
A angústia pela espera era demais, decidimos nos antecipar e fomos ao encontro antes da hora marcada.
Ainda no caminho, encontrávamos nossos pares, ímpares também, mas estes com a cara mais carrancuda que buldogue velho, pois percebiam nosso entusiasmo.
Nossos corações batiam mais forte que o normal, afinal de contas, não é sempre que situações assim nos inflamam.
Enfim estávamos lá, e ao encontrar nossa paixão, os olhos marejados, sem vergonha ou pudor, nos entregamos àquilo.
Aquele momento era tudo, todo nosso.
A cidade estava na mesma frequência.
Na Sé, estavam aqueles com fé.
No Tucuruvi, eu mesmo já vi e ouvi.
No Butantã, eles tocavam seus tantans.
Na Paulista, era diversão à vista.
Até em Perdizes, houve quem não me desmentisse.
Também, pudera.
Era gol do Timão.
Num domingo, lá em Itaquera.
