Naquele domingo, tudo parecia normal, habitual.

O cheiro da feira, o barulho dos carros, a molecada chutando bola, com o sol a pino, caldo de cana, inevitável, e seu parceiro, o pastel.

Ainda era manhã, mas a pressa com que o dia passava desafiava o tempo e o espaço.

No almoço, apenas por obrigação, nos saciamos.

A angústia pela espera era demais, decidimos nos antecipar e fomos ao encontro antes da hora marcada.

Ainda no caminho, encontrávamos nossos pares, ímpares também, mas estes com a cara mais carrancuda que buldogue velho, pois percebiam nosso entusiasmo.

Nossos corações batiam mais forte que o normal, afinal de contas, não é sempre que situações assim nos inflamam.

Enfim estávamos lá, e ao encontrar nossa paixão, os olhos marejados, sem vergonha ou pudor, nos entregamos àquilo.

Aquele momento era tudo, todo nosso.

A cidade estava na mesma frequência.

Na Sé, estavam aqueles com fé.

No Tucuruvi, eu mesmo já vi e ouvi.

No Butantã, eles tocavam seus tantans.

Na Paulista, era diversão à vista.

Até em Perdizes, houve quem não me desmentisse.

Também, pudera.

Era gol do Timão.

Num domingo, lá em Itaquera.